Emilio Biltes.

Emilio Biltes:

Un HOMBRE.

hoy escribo lo que nunca quise,
hoy escribo la partida que nunca esperé,
hoy escribo el ocaso y el comienzo de mi vida,
hoy escribo lo más difícil,
pero resuenan en mí las bellas melodías de haberte conocido.....
ahora solo intentaré cumplir con lo que te prometí abuelo.

Aunque nadie pueda detener el tiempo y hacerlo mil pedazos para volver a vivir las grandes epopeyas periodísticas de San Juan
Quedará tu estirpe para siempre de los que amamos esta profesión
No puedo explicar el dolor ni tampoco rehuirlo
Lo fuiste todo para mí
No puedo detener los momentos por más que el desconsuelo todavía me agobia y será el puñal para siempre
Pero puedo recordarte humilde
Puedo escuchar de tu sabiduría, los consejos que alimentan mi vida
Serás por siempre el paradigma de vida y profesión
Serás por siempre el hombre sincero que ahora no entiendo por qué se ha ido
Me falta lo más importante en la vida hoy
Fuiste el puntal en las adversidades y la calma en las frustraciones
Fuiste desde siempre el ideal de hombre, de persona, de profesional que nunca se irá de mis sentimientos
No puedo explicarlo y las palabras ya casi no brotan
Solo el recuerdo de las largas tardes de mates y discusiones políticas
Las enseñanzas, el consejo, la vida que pasaba
Ese clima inexplicable de pasión en las conversaciones y las discusiones sobre la realidad, la existencia, la vida, me dieron demasiado
Fuiste un amigo, el mejor, y ahora no puedo dejar de recordarte feliz
No debo ni quiero dejar de admirar tus abnegaciones
Lo fuiste todo abuelo, TODO
Ahora solo me queda la promesa de transitar por donde me enseñaste
Me quedan las agallas y los consejos que me infundiste en el periodismo
Me queda la paciencia y el derecho a caminar la vida como lo hiciste vos
Como hombre humilde y batallador
Y más allá de las disidencias siempre coincidimos en algo
El pensamiento propio es sagrado
Y el pensamiento si no se difunde con valentía y responsabilidad muere en los abismos
Todavía no caigo del golpe, el más duro en mi vida
Lo fuiste todo
Prefiero recordar los bellos momentos
Jugueteando a tu lado cuando niño
La casa enorme del barrio Tulum
Los almuerzos eternos, las charlas efusivas antes de irme a la facultad
El chiste siempre a flor de piel
Llegaste alto, altísimo
Pero sé de tus sacrificios
Conozco las piedras que te pusieron en el medio
Pero la perseverancia mató siempre cualquier obstáculo
Y la inteligencia para actuar y para vivir, fueron tu marca personal
Compartimos muchos momentos, lindos, feos, comunes, singulares
Y por más que las palabras intenten entender lo que fuiste yo me quedo con el sentimiento que siempre tendré
Te amo abuelo
Y mientras trato de vivir este dolor como puedo
Solo intento decir lo que ni todas las palabras del mundo podrán reflejar
Porque fuiste el hombre íntegro que dejaste una huella que jamás podrá ser borrada en San Juan
Porque fuiste la mejor persona que conocí, cabal, honesta, viviendo la vida como se debe, dándole importancia a lo verdaderamente importante
Como lo es la familia, vivir sin sobresaltos, disfrutar cada momento
Hacer tuyo los instantes y regalar tus ganas a los demás
Humildad, inteligencia admirable, sabiduría, respeto, capacidad, simpleza, sinceridad, marcan tu semblante hasta la eternidad
Y ahora comprendo que tu felicidad será para siempre
Volviste a donde te corresponde, al lado de tu única mujer, tu alma gemela, la única, la que alimentó siempre
Las esperanzas de verte bien
TE AMO ABUELO
La pérdida es irreparable
Te amaré por siempre
Porque fuiste simplemente
Un verdadero HOMBRE
Adiós.....

Te has ido a la eternidad, dejaste tu huella inconfundible, pero siempre te sentiré conmigo, al lado mío y al lado de todos los que te quisimos de verdad. Será imposible olvidarte y será imposible no sentirte, porque la enseñanza y el amor estarán por siempre en el alma y el espíritu de los que bebimos de tu integridad.


PABLO ZAMA.

PARALOSQUEQUERIANDESCUBRIRMIIDENTIDAD!

Hola mis queridos chamanes...he decidido darme a conocer ante el masivo público que nos lee...con lo de masivo me refiero a la masa corporal de esas 3 o 4 personas que nos leen...mi compañero de escritura decidió permanecer en clandestinidad...sin más, y esperando que alguna chica se impacte ante mi fisonomía, me despido----
Atte. Mr Sopen (& Sergio Rios, que está de vacaciones)

YA!

YA SALIÓ

PERVERTIDA PSIQUIS Nº 13

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Dudas y/o sugerencias

pervertidapsiquis@hotmail.com

What fuck!!!???

Allá quedan las dulces melancolías de recordarme una mente sana...
Allá quedan los deseos de recuperarme inédito y sin acentos...
Allá quedan las perdidas soledades de insomnio...

Sigo igual pero más viejo...
Inmaduro...
Libertario...

Acá quedan las soledades impuestas...
Acá quedan las convenciones fatales...
Acá quedan las sórdidas voces de la imposición...

Me desvirgo ante las palabras y todo queda....
Me retraigo en letras que me descubren pulcro, pero no.
Me amontono entre los que expresan diferente lo diferente...

Mr. Sopen & Sergio Rios.

Surungundungu en la oscuridad

La idea es simple...tratar de no caer en la absurda resolución de olvidarnos de nosotros mismos.
...lo haré por partes.
...y seguimos tratando de no servir a los que nos nombran "mercaderes de la muerte".
Ja! ¿No es cómico?
Hemos perdido la mente frente a la TV...
Hemos desaparecido de nuestras habitaciones...
Las plumas vuelven con la misma esencia...buscando algo....
Poco importa la obra de los que se creen dioses...quién leerá esto?! (entre líneas y otros aromas)
*

volviendo a la idea principal

*
La idea era esa: repartir resistencia en los lugares necesarios de nuestas mentes.
Por eso decidí renunciar. Para aquellos que querían saberlo.
La poesía se fue por el inodoro una tarde de octubre cuando mis manos recorrieron las hojas de hierro para declararme insano, al menos para esta sociedad.
San Juan nos mata....

Sin Palabras

Sin palabras.
Eso que queda guardado en el tintero. ¡¿QUe TINTero?!!
Las palabras están de más....y de menos. Siempre.
¡Porque no miramos lo que nos rodea!
_SI, ya sé. La poesía se disuelve. No encuentro el rumbo.
_Ya era hora de que te dieras por enterado.

Sexual.

Mr. Sopen & Sergio Rios

Hola, grises palomitas!

"!Hola, grises palomitas!"
(ROBERTO POWELL, el aquí y ahora)

Sir John Erebus

"Sir John Erebus"

JUAN ROJAS

(sin título)

Claudio

HOY

Hoy

hoy madrugada corriente de improductividad en flor
los versos se me pegan se me pasan de punto y de largo
se apelmazan en el fondo de esta
olla agazapada en el violoncello germinal de la vigilia
un taxi desocupado una radio un bebé
que no se duerme o una rata entre los libros bastarían
otras veces para pasar el rato pero hoy
anda corta de manzanas la culebra de mi pantalla
y el árbol de todos los dones no es más que un poste de luz
en la vereda como un guapo en falsa escuadra
un señor ministro firma con una media sonrisa
la garantía solemne de un velorio a todo trapo para sus nietos
y el diablo se muere de envidia
(capitales extranjeros le quitaron la delantera)
un sereno toma mates y la radio le dice baila baila
toda la noche goza goza esta es mi cumbia porque en un
ratito nada más puede estar pasando por su puerta
no el cadáver de su enemigo sino otro taxi desocupado
cuando el bebé que no se duerme pida como sabe una
teta que lo salve y por lo pronto las ratas duerman
hoy empachadas de Victoria Ocampo o tal vez
hoy en el taxi viaje un señor ministro que busca donde
comprar a buen precio ratas que le coman las orejas
que le coman los gritos del bebé que pide teta como sabe
hoy y no pedirá pan porque desde ya no le dan y mejor
que no le den mejor dejar que pida hueso y que
la madrugada le corte el pescuezo que la madrugada
de hoy supure engendros de rata y taxi vacío de bebé que llora
y señor ministro y al revés y al revés
que la madrugada sea un espasmo largo de alucinaciones
mientras me pongo los auriculares a ver si me concentro un poco


Peperino Pomoro

Barros Clandestinos + Mensaje encontrado...

Barros Clandestinos


como luciérnagas perdiendo su luz
cuan estereotipia de piezas fugaces
en medio de un nuevo sonido arrollador
salen de la madriguera vírgenes de toda [conciencia
se incrustan en redes eternas
y los crímenes les son como estrellas [desérticas


como ríos de cauces impares a todo [sentido
navegan en melodías sin temperatura
sueñan en los baldíos cada noche
ni en tiempo, ni en espacio se dirimen
sus crímenes orillan lo sublime de sus [mentes
tras sus muertes el ruido aterra
vuelven a ser niños
la diferencia les carcome las sienes
y no hay quien, no existe nadie
que les muestre un puente de salida


Mensaje encontrado a la deriva..... en un dique contaminado.....

Y el papel de una botella que resiste dispara a las cuatro de la madrugada la reflexión póstuma de hombres inclaudicables. El falso caudillo G muestra sombríamente haber comprendido. Pero los días se agotan, la paciencia estalla en algunos. Y la radio encendida, a las cuatro de la madrugada, deja correr la voz del silencio haciendo volar sus palabras por la pista de lo utópico: la verdadera libertad está en este aire donde las palabras se muelen en el infinito, donde las palabras gozan y se realzan sin agotar sus posibilidades. Las palabras viajan y farfullan sobre el feudo: la experiencia, este transitar terrenal, le da a las cosas, a la vida y a los hombres la perspectiva futura que les cabe. Aunque el dique esté impedido de mostrar palabras libres el papel de la botella que resiste deja figurado un ideograma Huarpe en el que especialistas echados del sistema de Presidio Oeste empiezan a interpretar con extrañeza: LA FUERZA DE LA MAFIA ES LA TUMBA DE LA CULTURA DE UN PUEBLO QUE NO REACCIONA.....

Aunque la corporación vuelve avasallando el silencio radial, los sofistas están otra vez frente al micrófono. “Nos siguen pegando abajo”. Pero la rebeldía cada vez está más fortalecida y la vida tiene muchas vueltas.....

PABLO ZAMA.

Confusión

Confusión

El horizonte: la obsesión de la vida. Hablaba del destino cuando quería decir horizonte. Siempre hablaba de sus sueños cuando quería contar sus anécdotas. Alguien (no se quien) le dijo que el destino estaba escrito, en algún lugar, en algún tiempo. Él lo confundió (como siempre) con el horizonte y pensó el viaje de sus sueños… nunca soñados y nunca vividos. Desde su ventana podía verlo todo: abajo la playa, el mar y el tan soñado horizonte o destino. Estaba seguro que parado en la línea del horizonte podía ver a la civilización (esa masa de gente que consume masa, cables, humo, ruido y frío, mezclado con más masa, hierros incrustados en cemento y más humo con ruido) // Limpiando la grasa y la tierra de su ventanal, de reojo miró al mar. Su rostro paralizado quedó. Salió y dejó, como nunca lo hizo, la puerta abierta. Ese era el día. Atravesó corriendo la playa y cuando sus pies mojados ya no tocaban fondo, nadó y nadó por ese mar azul que parecía ayudarlo en su travesía. Sintió que nadó por eternidades y se sintió solo. Sus 35 años le pesaban en el cuerpo. Los calambres en su piel reflejaban la distancia. El cansancio de la vida se reflejó en sus ojos. Ese reflejo lo derrotó y poco a poco el cielo se volvía más azul y desparejo, cada vez menos cielo, menos horizonte y más mar, puente de su destino, río de su muerte.

Color
¿QUIEN?

¿SIGUE AHI?

¿SIGUE AHÍ?

Resulta que cada vez que nos vemos en un espejo hay algo que siempre nos preguntamos. No sé muy bien cómo es en cada caso pero a veces pienso que si no existieran los espejos nuestras vidas tendrían menos reflejos. Y no me refiero a los que se hacen las damas en sus cabellos. Tampoco es que tenga algún tipo de problema psicológico y no acepte mi condición física. Pero no entiendo cuál fue el propósito de la persona que lo inventó. Me imagino la siguiente escena: una persona que era el objeto de muchas risas y no se podía ver. Entonces lo inventó. Dudo que sea la verdadera historia y es obvio que no me interesa saberla. De todos modos, todas las mañanas, cuando me levanto y voy al baño hay está: fijo, amurado, incansable, a la espera de mí, de mis características, de mi idiosincrasia, de mis temores. Una vez, recuerdo, cansado de la situación decidí enfrentarlo. Lo miré como si nada sucediera, baje levemente mi mirada y en el momento menos pensado lo miré fijo a los ojos y lo increpé: ¡maldito! ¿Qué es lo que buscas? ¿Qué quieres de mí? ¿Cuál es tu propósito? Nunca me contestó, ni una sola palabra, solo hacía muecas y se burlaba de mí. Inmediatamente comprendí que no era él el que hacía las muecas y se burlaba tan grotescamente. Era yo. Era yo, maldita sea. Luego de un tiempo comencé a tratar de adaptarme, nuevamente, a su presencia. Pretendí volver a aquel tiempo en el que no le prestaba demasiada atención. Y fue justo en ese instante en el que volví al baño y traté de mirarlo, estaba decidido a amigarme, a tratar de que nuestra relación sea cordial. Pero sin previo aviso sentí que me caía en el lavamanos, sutil y lentamente. Me desplazaba con el agua del grifo que corría a gran velocidad y en ese momento entendí que mi vida llegaba a su fin. Era evidente. Me estaban afeitando. Dejé de ser un simpático e inconforme bigote. Y el espejo sigue ahí...fijo, amurado, incansable, a la espera de ti.

Mr. Sopen & Rios, Sergio A.
(Colaboradores insanables)

EDITORIAL Nº 12

Versiones

La línea que separa lo que los demás nos dicen que es la realidad y lo que estamos soñando es… delgada? Como sea. El poder y la magia de esto se supone que está en vuestras manos/mentes. Separata. Cosmigonon. Algo me dicen. Algo me cantan. Mientras yo, al igual que todos paso cerca del imán y la mente se me borra como un cassette que se acerca al ¿poder? No, no!, si yo no quise comprar eso. Aghhhhhh!!!! (control (no tan) remoto vs. Usuario) Señor juez, ¿por qué su cargo termina con Z? le pregunté. Me dijo: yo soy Juex (“Jua!”, le dije)… Me fui. Porque me cansé. Me tiré al pasto, pero mi cuerpo era muy grande. Ahí fue cuando mi boca se puso como una línea horizontal perfecta y quise escapar. Las piernas respondían como robóticas, mecánicas, verticales, aritmicas. Me pasó la seguridad en patrullero y chocó en la esquina. Pero la esquina era de goma y no hubo fuego, ni nada, sólo vacío. Salieron. Me buscaron. Pero yo me escondía bien bien tras las sábanas. Tembló. Todos se movían como en supermercados de domingo o cementerios en esos días de no se quien. Lo leí en la revista del domingo? O detrás de mis ojos? Aggghhhhhh! NO ME ACUERDO!!! No me acuerdo por qué te voté, ni por qué vacacioné allá, ni por qué estoy vestido así. Solo sé que estoy desayunándome un 12. Lindo aroma. No se quien sos. No entiendo si estoy escondido o esto es arrodillarse y palmar el suelo. Por las dudas no se duerman. Pasen y vean: acá empieza nuestra versión 12 de… Agghhhhhhh!!!!!!

Pervertida Psiquis

Nomás Llueve

Nomás llueve.....

Llueve en la fantasía de una calle rara de septiembre
Llueve apasionadamente en los cristales eróticos de una ventana cada vez más sutil
Llueve y las nubes sopan de frescura ese gris hermoso sentimental de los días truncos
Llueve mientras escucho en la radio la voz soñada que me dice que me invita a ser
Imagino en la lluvia ver pasar los recuerdos más ignotos de alguna niñez reflejada
Y como los pájaros huyo entre los árboles volando riendo como un marinero lejos de la costa
Llueve y pienso en palabras en los momentos más hermosos que son las imprevisiones de un tiempo y un clima contradictorio
Llueve está lloviendo con sol en los cristales húmedos
Siento el llamado desesperado de los sueños de la vida que se regala así
O es un suspiro esta lluvia que no dura demasiado y queda dibujada la cara para siempre de la emoción de estar despierto en medio de estas orillas
Por eso lluevo por dentro con toda la intensidad de los rumores del alma
Y el torrente es suave me invade entero lo disfruto lo comparto
Pienso en que tal vez no llueve en la calle tal vez sea mi lluvia la que impregne de sentido lo que los cristales reflejan
Llueve sin embargo siento que llueve aquí y que llueve más allá de los cerros dueños del crepúsculo
Llueve y es la lluvia la que deposita este instante en la sublimación de los diluvios de los tiempos adversos
Camino entre cortinas de agua leves brisas frescas y hermosas gotitas de calma caen envolviéndolo todo elevando los sueños la vida la pasión
Un silencio transcurre en esa lluvia descomunal de vísperas primaverales de amores que paralizan y encienden fuego lava de un volcán que socava el torrente
Y yo como un ave perdida en la bandada de los años espero que sea esta la lluvia que traiga el amor el sentido de un romanticismo que sale y se escapa
Llueve y me abrazo a los cimientos de un instante efímero extraño en un viento que se incrusta en lo más profundo
Llueve y los pájaros como yo han huido entre árboles de esperanza sutiles gritos que buscan la existencia el sendero el carril
Llueve todavía en la ventana de un lado y del otro en límites que se cortan con el agua imposible de lo puramente singular
Duele la vida gusta estar despierto contradicciones de una lluvia veraniega de septiembre pre primavera
Llueve en la calle y estoy mirando como rebotan esas gotitas como apagan su camino en el suelo urbano
Estoy mirando con asombro el cambio producido por ese gris emocionante en lo cotidiano de este transcurrir sin detenerse
Llueve escucho música la nostalgia es ahora es suave y tiembla muy en el fondo de algún lugar desconocido
Llueve y el arcoiris de los minutos tiranía terrestre no tardará en resucitar
Llueve he parado la vida a un costado como un turista que se impresiona con lo diferente
Llueve y por más que pare seguirá lloviendo infinitamente tras el recuerdo de una mañana húmeda
Comprendo porqué escapa el hombre de la lluvia y el escapismo es el miedo al asombro
No van a parar de caer lágrimas del cielo es lo que se escucha muy adentro de todos
Llueve con el sabor de lo insólito aquí en los cristales distantes de la existencia
Llueve ayer llueve hoy y llueve mañana alguna vez
Y es así porque llueve y llueve definitivamente y para siempre mi propio ser..............


PABLO ZAMA.

(sin título)

John Gotic Metal

blanca espera...

blanca-espera

pasó el avión de contramano por la avenida del cielo. él la vio pero no supo nada hasta que las imágenes verdes doblaron la escena y entonces entendió lo de la existencia y ya no volvió a preguntarse nada transitorio, es más, el futuro quedaba vedado de toda proyección tangible.....
está en la calle dado vuelta
[gritando!!
está en todas partes vuelta-[dado aullando!!
huye de las náuseas de su [propia intrepidez
alimenta la vida con esa intensidad
está nervioso!!
vuela!!
corre!!
ha dejado de mirar
no lo puede creer pero está ahí
ruge en imbecilidades disímiles
vuela!, grita!, huye!, corre!, aúlla!
no sabe quién es!!
no piensa nada

permítaseme una interrupción, el piloto pidió volver, fue denegada su moción, desde entonces no ha dejado de llover sobre la nave.....
ya no siente, pero respira
ya no vive, pero late
está en todas partes
y en ningún lado su reflejo existe
ya no mira!!
pues sus ojos lo han dejado
grita pero escucha nada
patalea!!
llora desconsolado!!
se rasga la piel!!
pero el hedor lo va paralizando
se siente explotar!!
está en la calle!!
está en el mundo!!
no es mucho
es la nada!!
no reacciona pero está
no le duele pero llora
va a seguir así, lo da por seguro
está volando en tren!!
el efecto es perpetuo
no comprende
ya se ha ido.....
«sobredosis de vida» dijeron en el matutino. el papel estaba un tanto arrugado, en la calle la lluvia había hecho estragos, la nada de estar solo-en-el-mundo lo había fusilado a la intemperie. no, no era posible que sus ojos lograran descifrar el enigma de los días, su copiloto estaba durmiendo, y él, dueño de su nave, no supo aterrizar.....


PABLO ZAMA

El país de los ciegos

El país de los ciegos

En el país de los ciegos, alguien advirtió que yo veía con uno de mis ojos. El rey ordenó matarme. Ahora espero que los carceleros vengan por mí y anuncien que ha llegado la hora de la ejecución. Aguardo cada noche a que cumplan la condena. Sueño con el momento en que dejaré de respirar. El instante justo en el que una hoja metálica rebanará mi cabeza para hacerla rodar, tal como ha sido ordenado.
Estoy triste. Casi no puedo respirar por la angustia. Sólo quería vivir una vida simple y austera. Yo nunca quise ser monarca.
Será injusto morir en el país de los ciegos.

Simón

(sin título)

"Provincias desunidas del Río de la Plata" (ROBERTO POWELL)

"Provincias desunidas del Río de la Plata" (ROBERTO POWELL "el aquí y ahora")

Memorias...eh...qué más?

Memorias...eh...qué más?

Uno.
El sol, (nueva)mente recurrente en este caso, comienza a ocultar(se)...tecnologías precoces...a punto de terminar(lo) adjetivos diversos buscan huir de esto con errores ortográficos....me (lo) han dicho varias veces. Bueno, debo escribir(lo) con sonidos y sol...¿o son?...una letra(lo) determina. ¿Dónde quiero llevar(me)? ¿Más datos? Imposible. ¿Salir? ¿Reparar(lo)? ¿Qué hacer?
Dos.
No hay datos concretos para contextualizar estas palabras. Ella dice: ¡qué haces!!!. No escucho más de lo que deseo. Me estoy por ir. No oigo más sonidos que el silencio. Te necesito, hemos estado distanciados por algún tiempo, no interesa en este lugar tu presencia...la tinta fluye a pasos escalofriantes. Fuerza.

Tres.
Existe un camino que no dice nada acerca de nosotros, no es un lugar poco común ni mucho menos. Muy pocas analogías hay al respecto y al respeto. No es la idea esconderse de algo, solo es un camino que lleva...es obvio que no hay ningún tipo de luz más allá, ni más acá. Las personas no lo encuentran, yo menos. Virtuosas imágenes se me ocurren para poder llegar, no al fin del camino porque esa no es la idea. El pensamiento es estúpido. Punto y apártate!!! Cuatro.
¿Dónde han quedado los días en que teníamos el placer de destruir lo instaurado? ¿Todo es una pregunta? ¿Dónde demonios quedó la poesía? ¿Y las drogas? ¿Y Whitman? ¿Y Kerouac? ¿Y Ginsberg?¿Qué hemos estado haciendo?¿Con cuánto nos hemos conformado? ¿Por qué? ¿Por cuánto tiempo?
Cinco.
Copyleft. Todo.


Rios, Sergio A. & Mr. Sopen.

(Sin título)

Por una cuestión de trámites, la señora Pons debía ir a la escuela donde hizo la primaria a pedir unos documentos. Viajaba en su auto modelo dos mil y pico por la avenida Circunvalación, mientras escuchaba «Sensa una Donna» de Zucchero & Young. (Se sintió una «donna»). Al llegar al establecimiento escolar, bajó de su auto con su típico rostro pálido y rígido, y miró de arriba abajo las columnas del edificio. Sintió que estaba en la base de una gran estructura que era su Doctorado en Psicología.
Tenía que esperar unos minutos allí, y decidió recorrer el gran edificio. Habían pasado más de 40 años.
La secretaria salió de su oficina para entregarle los papeles a la señora. No estaba.
La encontraron una hora después sentada detrás de una puerta, chupándose el dedo.

) JUMP (

only one!

HOY NO TENGO NADA PARA DECIRLES....¿A QUIÉN ME ESTOY DIRIGIÉNDO?
QUÉ SUCEDE....que EN EL INFINITO NO ME ENCUENTRO....
LIBERTAD!! Y QUE CIERRE SU ASQUEROSA BOCA CADA VIEJA CHISMOSA DE ESTA PROVINCIA....NO ME IMPORTA EL QUé DIRAN....si...pero de qué estamos hablando....nihilismo????
surrealismo....prefiero a los beat´s....y esta todo bien con la revolución sexual....avanti
creo que esto fluye por lo supreficial...eso deseaba el día de hoy.
Pero antes de que me dejen...solo antes dejaré de utilizar los acentos periódicos de mi mente...y trastornaré mi cuerpo en la belleza de los travestis...porque he de decirlo.... no he de permitir injusticias o intoleranias absolutistas....siempre lo haré.
Mr. Sopen...(Sergio Rios)

Así te llamas

Así te llamas

Montevideo te llamas, pueblo que te recuestas sobre la tibia arena del Plata.
Tus hijos son los nuestros, los nuestros son los tuyos

hermanados sin remedio; inexorablemente

Dicen que somos dos, pero en realidad somos UNO... los pueblos de dos orillas

UNO en cada gesto, UNO en cada sueño

UNO en el no mirar la tierra nativa

UNO con ojos en una Europa de melancolía.
¿Necesitamos puentes...?
Montevideo te llamas, la de las murgas, comparsas

Le diste a mi tierra el sabor tamborilero.
la misma raíz, la misma utopía ?

Nuestra historia nos define, nos explica en el presente

Somos UNO en este Sur que tanto duele
¿Cómo sentir algo distinto...?
Uno y Nosotros; Nosotros y uno

llamados a una misión
Por este espacio, por este tiempo, en este suelo latinoamericano...
que clama por su PALABRA

EVA ORTIZ (SANTA FE).

ABRUPTAMENTE...

ABRUPTAMENTE...


un sol cae en el plata
ABRUPTAMENTE...

dejandonos sin palabras

¿Adónde muere el sol...?
¿Lo traga el río?

enigma que es precisamente eso
necesario
imprescindible

como murieron
en ese mar
los espejismos...
los barriletes de cola
hecha de trapo , pero...
delicado piolin trenzado.


EVA ORTIZ (SANTA FE).

Corren.....

-El hombre mediocre que defiende a capa y espada su mediocridad, podrá correr por siempre.
Pero lo que no conseguirá jamás es salir del túnel oscuro al que pertenece-.

Corren.....

Están corriendo en las calles
sí, el receptor ya lo dijo todo
están corriendo sin ir a ningún lado
corren y gritan desesperados
corren
pero la vida sigue quieta
hay un viento lejano que también corre
y corren ese viento que corre
pero el receptor ya no dice nada

Están corriendo en las calles
porque no les está vedado correr
corren porque necesitan caminar
están corriendo porque no se encuentran
corren de miedo
corren por el miedo a la verdad
es por eso que el receptor ya se ha callado

Están corriendo al abismo
no han parado de correr
es tarde: pero corren
hay hambre: pero corren
corren ese viento lejano entre los cerros
corren porque les han dicho que hay que correr
y lo han creído
por eso corren

Están corriendo sin avanzar
tienen miedo a quedarse quietos
les han dicho que corran
son obedientes a sus líderes
corren por la obediencia debida
corren porque quieren dejar de correr
en el receptor han dicho que no es debido parar
y corren porque no son libres
corren para no ser libres
correr es alinearse
y es por eso que corren

Están corriendo en las calles
¡vaya humanidad incoherente!
corren porque no son humanos
corren para no ver el espejo
quieren correr porque el viento se aleja

Está corriendo el viento ya sin ser viento
pero siguen corriendo detrás como perros callejeros
corren como suicidas hacia el placer de morir
corren porque no tienen placer
corren para no morir
pero quieren morir corriendo

Están corriendo en el receptor y en los altavoces
siguen a la jauría para entender por qué corren
pero corren como la jauría
en medio de la vida que está quieta
corren porque no entienden la vida
y la vida se les va en esta corrida ambivalente

Está bueno correr, dice la radio
corren los buenos y los malos
corren los buenos de los malos y los malos de los buenos
corren por sus diferencias
hay que correr para llegar
hay que correr para huir
hay que correr para no correr

Están corriendo en las calles
están corriendo furiosos
corren para no verse corriendo
corren
porque corriendo
han llevado la vida hacia la mentira
corren para no saber la verdad
corren porque les han dicho que hay que correr
y ellos lo han creído

Están corriendo en las calles y en la vida
están corriendo de ellos mismos
corren porque todos corren
corren porque no han aprendido a caminar
pero no han llegado a salir de la calle
siguen corriendo sin correr
pero están corriendo a sus errores
corren sin entender
corren sin mirar
corren sin pensar
corren por el sólo hecho de correr
pero están corriendo todo el tiempo en la calle
y no van a parar de correr
porque el receptor se los ha dicho
y ellos lo han creído

Están corriendo en las calles
y no van a parar de correr
porque están corriendo para atrás
y no lo han sabido



PABLO ZAMA.

Encierros

tengo el sonido de tu mejilla

la suavidad de tu oído
entiendo cada momento
estancado en el presente
vivo presintiendo la rutina
recordando los instantes
requiriendo de este encierro
siento lo que pides
y vivo presintiendo tiempo pretéritos
quiero avergonzarme gritando lo que hoy no tengo
pero debo callar este dolor sin tiempo
romper esta hoja
consumir la angustia
aprisionar para sí el desdén
conque ayer me conduje
tengo lo que adolezco
en un rumor vacío
en un río sin cauce
en este poster luminoso que dice:
"el amor post-morten
de este dolor metamórfico"


PABLO ZAMA.

Espejos circulares

otra vez esta sustancia helada que baja de mi frente
y empuño entonces la vida intoxicado de sacrificios
levantándome como esta rutinaria pala
descubro los sonidos de una dirección ascendente
de este maleficio exorbitante
maníaco
exclusivo

BASTA!

aquí el lugar derrama lucimientos ocres
de otra tormentosa jornada
y así,
salen del pozo las venas angustiadasde aquellos que sudan sus destinos
fusilando el destierro de esta rapidez ilusa
conque los derechos son
pan para el que no come

SÍ!

esta luz que choca entre los espejos enfrentados
dilucida la soledad armoniosa
dilapida mi sordera
estampa de sonidos la visión
y no percibo la forma de los versos

toda poesía es en sí
un certero golpe a la nada
laberinto de esta habitación
luces de esperanza
aire que no respiro
lo es
la poesía de mi embelesada actitud
para enfrentar la adversidad
de ese pibe que cae de los márgenes
que tiran al abismo
despedazando estas vicisitudes
la pena de la noche ineficiente
de estos tiempos adversos

VAMOS!

lo necesario: esta filosofía
con paredes desvanecidas de furia
y vientos absurdos
imprevisibles
y así,
la noche se rodea de crepúsculos
tenaces ideas
valores incorruptibles
entiendes esta soledad intelectual
desparramas tu actitud defensiva
levantas el puño y te repliegas en la mente
salvajadas de angustias sobreviven
en la reunión constante con la esperanza
sacudes el polvo
piensas
dejas de pensar
continúas con la rutina
y en el horizonte de tu frente
la sustancia helada está!!.....


PABLO ZAMA.

Bien Al Sur 2

Acá vamos de nuevo...me quedé a mitad de camino, entre...entre..entre recuerdos de maníaco depresivo y donante fracaso de higado-
Esa es la idea. Y lo fue desde un principio.
Estoy al sur, bien al sur...donde se bifurca el sin sentido de la discordia intelectual y las papas fritas al por mayor. Dónde...donde todo se disuelve en miserias opacdas y ocultas ante el espectador, o sea, ante el turista. Barrios pobres, villas, tomas...todo eso lejos del centro y lejos...bien lejos. Estoy en el sur, bien al sur-
Tengo la necesidad de decirlo nuevamente: dos puntos.
La idea es llegar más lejos, no buscaba compañero de viaje pero sin querer apareció...en pocos días parto...a quien se interponga.
La brevedad me acompaña en la adapatación a los new mass media...bueno, ya no tanto.
En seguida regreso, por ahora sólo les dejo un pequeño mensaje:
A veces hace frío...el alcohol y otras sustancias me acompañan y me siento más que bien.
No discrimino a los homosexuales...a las mujeres tampoco....
Me encuentro al sur, bien al sur....

Sergio Rios....(Mr. Sopen)

Bien Al Sur 1

Qué ondilla la pandilla?????
Acá estoy...acá estamos. En el sur...bien al sur. Donde todo se bifurca en un sin sentido entre el viento y mi ser...o algo así. Exodus. Confrontation. Esas palabras resumen algo de lo que vivo...de lo que vivimos, prefiero el plural al singular de la lengua oficial. Si.
EL viento.....
El sur.....
No seré policía...no seré salchicha. Ja. Ja. Jamás....
Soy libre....¿Soy libre? SI. Mis impulsos mandan....y otras cosas además.
Debo admitirlo, extraño el sabor del sol curtiendo mi piel...a veces.
América...
Por el momento es este mi sentir. Aún no me atraen los hombres...pero no me molestan.
Las mujeres...somos iguales. En el sentido evolutivo.
Escucho....
Hablo....
Saludos fraternos....
Algo asi...
He perdido la poesía en la última locura!
¿Apología a las drogas? No estoy hablando de televisión ni de oraciones serviles.
Hasta la madrugada entrante.

Sergio...Mr. Sopen.