Sin palabras.
Eso que queda guardado en el tintero. ¡¿QUe TINTero?!!
Las palabras están de más....y de menos. Siempre.
¡Porque no miramos lo que nos rodea!
_SI, ya sé. La poesía se disuelve. No encuentro el rumbo.
_Ya era hora de que te dieras por enterado.
Sexual.
Mr. Sopen & Sergio Rios
27.10.06
4.10.06
3.10.06
HOY
Hoy
hoy madrugada corriente de improductividad en flor
los versos se me pegan se me pasan de punto y de largo
se apelmazan en el fondo de esta
olla agazapada en el violoncello germinal de la vigilia
un taxi desocupado una radio un bebé
que no se duerme o una rata entre los libros bastarían
otras veces para pasar el rato pero hoy
anda corta de manzanas la culebra de mi pantalla
y el árbol de todos los dones no es más que un poste de luz
en la vereda como un guapo en falsa escuadra
un señor ministro firma con una media sonrisa
la garantía solemne de un velorio a todo trapo para sus nietos
y el diablo se muere de envidia
(capitales extranjeros le quitaron la delantera)
un sereno toma mates y la radio le dice baila baila
toda la noche goza goza esta es mi cumbia porque en un
ratito nada más puede estar pasando por su puerta
no el cadáver de su enemigo sino otro taxi desocupado
cuando el bebé que no se duerme pida como sabe una
teta que lo salve y por lo pronto las ratas duerman
hoy empachadas de Victoria Ocampo o tal vez
hoy en el taxi viaje un señor ministro que busca donde
comprar a buen precio ratas que le coman las orejas
que le coman los gritos del bebé que pide teta como sabe
hoy y no pedirá pan porque desde ya no le dan y mejor
que no le den mejor dejar que pida hueso y que
la madrugada le corte el pescuezo que la madrugada
de hoy supure engendros de rata y taxi vacío de bebé que llora
y señor ministro y al revés y al revés
que la madrugada sea un espasmo largo de alucinaciones
mientras me pongo los auriculares a ver si me concentro un poco
Peperino Pomoro
Barros Clandestinos + Mensaje encontrado...
Barros Clandestinos
como luciérnagas perdiendo su luz
cuan estereotipia de piezas fugaces
en medio de un nuevo sonido arrollador
salen de la madriguera vírgenes de toda [conciencia
se incrustan en redes eternas
y los crímenes les son como estrellas [desérticas
como ríos de cauces impares a todo [sentido
navegan en melodías sin temperatura
sueñan en los baldíos cada noche
ni en tiempo, ni en espacio se dirimen
sus crímenes orillan lo sublime de sus [mentes
tras sus muertes el ruido aterra
vuelven a ser niños
la diferencia les carcome las sienes
y no hay quien, no existe nadie
que les muestre un puente de salida
Mensaje encontrado a la deriva..... en un dique contaminado.....
Y el papel de una botella que resiste dispara a las cuatro de la madrugada la reflexión póstuma de hombres inclaudicables. El falso caudillo G muestra sombríamente haber comprendido. Pero los días se agotan, la paciencia estalla en algunos. Y la radio encendida, a las cuatro de la madrugada, deja correr la voz del silencio haciendo volar sus palabras por la pista de lo utópico: la verdadera libertad está en este aire donde las palabras se muelen en el infinito, donde las palabras gozan y se realzan sin agotar sus posibilidades. Las palabras viajan y farfullan sobre el feudo: la experiencia, este transitar terrenal, le da a las cosas, a la vida y a los hombres la perspectiva futura que les cabe. Aunque el dique esté impedido de mostrar palabras libres el papel de la botella que resiste deja figurado un ideograma Huarpe en el que especialistas echados del sistema de Presidio Oeste empiezan a interpretar con extrañeza: LA FUERZA DE LA MAFIA ES LA TUMBA DE LA CULTURA DE UN PUEBLO QUE NO REACCIONA.....
Aunque la corporación vuelve avasallando el silencio radial, los sofistas están otra vez frente al micrófono. “Nos siguen pegando abajo”. Pero la rebeldía cada vez está más fortalecida y la vida tiene muchas vueltas.....
PABLO ZAMA.
como luciérnagas perdiendo su luz
cuan estereotipia de piezas fugaces
en medio de un nuevo sonido arrollador
salen de la madriguera vírgenes de toda [conciencia
se incrustan en redes eternas
y los crímenes les son como estrellas [desérticas
como ríos de cauces impares a todo [sentido
navegan en melodías sin temperatura
sueñan en los baldíos cada noche
ni en tiempo, ni en espacio se dirimen
sus crímenes orillan lo sublime de sus [mentes
tras sus muertes el ruido aterra
vuelven a ser niños
la diferencia les carcome las sienes
y no hay quien, no existe nadie
que les muestre un puente de salida
Mensaje encontrado a la deriva..... en un dique contaminado.....
Y el papel de una botella que resiste dispara a las cuatro de la madrugada la reflexión póstuma de hombres inclaudicables. El falso caudillo G muestra sombríamente haber comprendido. Pero los días se agotan, la paciencia estalla en algunos. Y la radio encendida, a las cuatro de la madrugada, deja correr la voz del silencio haciendo volar sus palabras por la pista de lo utópico: la verdadera libertad está en este aire donde las palabras se muelen en el infinito, donde las palabras gozan y se realzan sin agotar sus posibilidades. Las palabras viajan y farfullan sobre el feudo: la experiencia, este transitar terrenal, le da a las cosas, a la vida y a los hombres la perspectiva futura que les cabe. Aunque el dique esté impedido de mostrar palabras libres el papel de la botella que resiste deja figurado un ideograma Huarpe en el que especialistas echados del sistema de Presidio Oeste empiezan a interpretar con extrañeza: LA FUERZA DE LA MAFIA ES LA TUMBA DE LA CULTURA DE UN PUEBLO QUE NO REACCIONA.....
Aunque la corporación vuelve avasallando el silencio radial, los sofistas están otra vez frente al micrófono. “Nos siguen pegando abajo”. Pero la rebeldía cada vez está más fortalecida y la vida tiene muchas vueltas.....
PABLO ZAMA.
Confusión
Confusión
El horizonte: la obsesión de la vida. Hablaba del destino cuando quería decir horizonte. Siempre hablaba de sus sueños cuando quería contar sus anécdotas. Alguien (no se quien) le dijo que el destino estaba escrito, en algún lugar, en algún tiempo. Él lo confundió (como siempre) con el horizonte y pensó el viaje de sus sueños… nunca soñados y nunca vividos. Desde su ventana podía verlo todo: abajo la playa, el mar y el tan soñado horizonte o destino. Estaba seguro que parado en la línea del horizonte podía ver a la civilización (esa masa de gente que consume masa, cables, humo, ruido y frío, mezclado con más masa, hierros incrustados en cemento y más humo con ruido) // Limpiando la grasa y la tierra de su ventanal, de reojo miró al mar. Su rostro paralizado quedó. Salió y dejó, como nunca lo hizo, la puerta abierta. Ese era el día. Atravesó corriendo la playa y cuando sus pies mojados ya no tocaban fondo, nadó y nadó por ese mar azul que parecía ayudarlo en su travesía. Sintió que nadó por eternidades y se sintió solo. Sus 35 años le pesaban en el cuerpo. Los calambres en su piel reflejaban la distancia. El cansancio de la vida se reflejó en sus ojos. Ese reflejo lo derrotó y poco a poco el cielo se volvía más azul y desparejo, cada vez menos cielo, menos horizonte y más mar, puente de su destino, río de su muerte.
Color
¿QUIEN?
El horizonte: la obsesión de la vida. Hablaba del destino cuando quería decir horizonte. Siempre hablaba de sus sueños cuando quería contar sus anécdotas. Alguien (no se quien) le dijo que el destino estaba escrito, en algún lugar, en algún tiempo. Él lo confundió (como siempre) con el horizonte y pensó el viaje de sus sueños… nunca soñados y nunca vividos. Desde su ventana podía verlo todo: abajo la playa, el mar y el tan soñado horizonte o destino. Estaba seguro que parado en la línea del horizonte podía ver a la civilización (esa masa de gente que consume masa, cables, humo, ruido y frío, mezclado con más masa, hierros incrustados en cemento y más humo con ruido) // Limpiando la grasa y la tierra de su ventanal, de reojo miró al mar. Su rostro paralizado quedó. Salió y dejó, como nunca lo hizo, la puerta abierta. Ese era el día. Atravesó corriendo la playa y cuando sus pies mojados ya no tocaban fondo, nadó y nadó por ese mar azul que parecía ayudarlo en su travesía. Sintió que nadó por eternidades y se sintió solo. Sus 35 años le pesaban en el cuerpo. Los calambres en su piel reflejaban la distancia. El cansancio de la vida se reflejó en sus ojos. Ese reflejo lo derrotó y poco a poco el cielo se volvía más azul y desparejo, cada vez menos cielo, menos horizonte y más mar, puente de su destino, río de su muerte.
Color
¿QUIEN?
¿SIGUE AHI?
¿SIGUE AHÍ?
Resulta que cada vez que nos vemos en un espejo hay algo que siempre nos preguntamos. No sé muy bien cómo es en cada caso pero a veces pienso que si no existieran los espejos nuestras vidas tendrían menos reflejos. Y no me refiero a los que se hacen las damas en sus cabellos. Tampoco es que tenga algún tipo de problema psicológico y no acepte mi condición física. Pero no entiendo cuál fue el propósito de la persona que lo inventó. Me imagino la siguiente escena: una persona que era el objeto de muchas risas y no se podía ver. Entonces lo inventó. Dudo que sea la verdadera historia y es obvio que no me interesa saberla. De todos modos, todas las mañanas, cuando me levanto y voy al baño hay está: fijo, amurado, incansable, a la espera de mí, de mis características, de mi idiosincrasia, de mis temores. Una vez, recuerdo, cansado de la situación decidí enfrentarlo. Lo miré como si nada sucediera, baje levemente mi mirada y en el momento menos pensado lo miré fijo a los ojos y lo increpé: ¡maldito! ¿Qué es lo que buscas? ¿Qué quieres de mí? ¿Cuál es tu propósito? Nunca me contestó, ni una sola palabra, solo hacía muecas y se burlaba de mí. Inmediatamente comprendí que no era él el que hacía las muecas y se burlaba tan grotescamente. Era yo. Era yo, maldita sea. Luego de un tiempo comencé a tratar de adaptarme, nuevamente, a su presencia. Pretendí volver a aquel tiempo en el que no le prestaba demasiada atención. Y fue justo en ese instante en el que volví al baño y traté de mirarlo, estaba decidido a amigarme, a tratar de que nuestra relación sea cordial. Pero sin previo aviso sentí que me caía en el lavamanos, sutil y lentamente. Me desplazaba con el agua del grifo que corría a gran velocidad y en ese momento entendí que mi vida llegaba a su fin. Era evidente. Me estaban afeitando. Dejé de ser un simpático e inconforme bigote. Y el espejo sigue ahí...fijo, amurado, incansable, a la espera de ti.
Mr. Sopen & Rios, Sergio A.
(Colaboradores insanables)
EDITORIAL Nº 12
Versiones
La línea que separa lo que los demás nos dicen que es la realidad y lo que estamos soñando es… delgada? Como sea. El poder y la magia de esto se supone que está en vuestras manos/mentes. Separata. Cosmigonon. Algo me dicen. Algo me cantan. Mientras yo, al igual que todos paso cerca del imán y la mente se me borra como un cassette que se acerca al ¿poder? No, no!, si yo no quise comprar eso. Aghhhhhh!!!! (control (no tan) remoto vs. Usuario) Señor juez, ¿por qué su cargo termina con Z? le pregunté. Me dijo: yo soy Juex (“Jua!”, le dije)… Me fui. Porque me cansé. Me tiré al pasto, pero mi cuerpo era muy grande. Ahí fue cuando mi boca se puso como una línea horizontal perfecta y quise escapar. Las piernas respondían como robóticas, mecánicas, verticales, aritmicas. Me pasó la seguridad en patrullero y chocó en la esquina. Pero la esquina era de goma y no hubo fuego, ni nada, sólo vacío. Salieron. Me buscaron. Pero yo me escondía bien bien tras las sábanas. Tembló. Todos se movían como en supermercados de domingo o cementerios en esos días de no se quien. Lo leí en la revista del domingo? O detrás de mis ojos? Aggghhhhhh! NO ME ACUERDO!!! No me acuerdo por qué te voté, ni por qué vacacioné allá, ni por qué estoy vestido así. Solo sé que estoy desayunándome un 12. Lindo aroma. No se quien sos. No entiendo si estoy escondido o esto es arrodillarse y palmar el suelo. Por las dudas no se duerman. Pasen y vean: acá empieza nuestra versión 12 de… Agghhhhhhh!!!!!!
Pervertida Psiquis
La línea que separa lo que los demás nos dicen que es la realidad y lo que estamos soñando es… delgada? Como sea. El poder y la magia de esto se supone que está en vuestras manos/mentes. Separata. Cosmigonon. Algo me dicen. Algo me cantan. Mientras yo, al igual que todos paso cerca del imán y la mente se me borra como un cassette que se acerca al ¿poder? No, no!, si yo no quise comprar eso. Aghhhhhh!!!! (control (no tan) remoto vs. Usuario) Señor juez, ¿por qué su cargo termina con Z? le pregunté. Me dijo: yo soy Juex (“Jua!”, le dije)… Me fui. Porque me cansé. Me tiré al pasto, pero mi cuerpo era muy grande. Ahí fue cuando mi boca se puso como una línea horizontal perfecta y quise escapar. Las piernas respondían como robóticas, mecánicas, verticales, aritmicas. Me pasó la seguridad en patrullero y chocó en la esquina. Pero la esquina era de goma y no hubo fuego, ni nada, sólo vacío. Salieron. Me buscaron. Pero yo me escondía bien bien tras las sábanas. Tembló. Todos se movían como en supermercados de domingo o cementerios en esos días de no se quien. Lo leí en la revista del domingo? O detrás de mis ojos? Aggghhhhhh! NO ME ACUERDO!!! No me acuerdo por qué te voté, ni por qué vacacioné allá, ni por qué estoy vestido así. Solo sé que estoy desayunándome un 12. Lindo aroma. No se quien sos. No entiendo si estoy escondido o esto es arrodillarse y palmar el suelo. Por las dudas no se duerman. Pasen y vean: acá empieza nuestra versión 12 de… Agghhhhhhh!!!!!!
Pervertida Psiquis
19.9.06
Nomás Llueve
Nomás llueve.....
Llueve en la fantasía de una calle rara de septiembre
Llueve apasionadamente en los cristales eróticos de una ventana cada vez más sutil
Llueve y las nubes sopan de frescura ese gris hermoso sentimental de los días truncos
Llueve mientras escucho en la radio la voz soñada que me dice que me invita a ser
Imagino en la lluvia ver pasar los recuerdos más ignotos de alguna niñez reflejada
Y como los pájaros huyo entre los árboles volando riendo como un marinero lejos de la costa
Llueve y pienso en palabras en los momentos más hermosos que son las imprevisiones de un tiempo y un clima contradictorio
Llueve está lloviendo con sol en los cristales húmedos
Siento el llamado desesperado de los sueños de la vida que se regala así
O es un suspiro esta lluvia que no dura demasiado y queda dibujada la cara para siempre de la emoción de estar despierto en medio de estas orillas
Por eso lluevo por dentro con toda la intensidad de los rumores del alma
Y el torrente es suave me invade entero lo disfruto lo comparto
Pienso en que tal vez no llueve en la calle tal vez sea mi lluvia la que impregne de sentido lo que los cristales reflejan
Llueve sin embargo siento que llueve aquí y que llueve más allá de los cerros dueños del crepúsculo
Llueve y es la lluvia la que deposita este instante en la sublimación de los diluvios de los tiempos adversos
Camino entre cortinas de agua leves brisas frescas y hermosas gotitas de calma caen envolviéndolo todo elevando los sueños la vida la pasión
Un silencio transcurre en esa lluvia descomunal de vísperas primaverales de amores que paralizan y encienden fuego lava de un volcán que socava el torrente
Y yo como un ave perdida en la bandada de los años espero que sea esta la lluvia que traiga el amor el sentido de un romanticismo que sale y se escapa
Llueve y me abrazo a los cimientos de un instante efímero extraño en un viento que se incrusta en lo más profundo
Llueve y los pájaros como yo han huido entre árboles de esperanza sutiles gritos que buscan la existencia el sendero el carril
Llueve todavía en la ventana de un lado y del otro en límites que se cortan con el agua imposible de lo puramente singular
Duele la vida gusta estar despierto contradicciones de una lluvia veraniega de septiembre pre primavera
Llueve en la calle y estoy mirando como rebotan esas gotitas como apagan su camino en el suelo urbano
Estoy mirando con asombro el cambio producido por ese gris emocionante en lo cotidiano de este transcurrir sin detenerse
Llueve escucho música la nostalgia es ahora es suave y tiembla muy en el fondo de algún lugar desconocido
Llueve y el arcoiris de los minutos tiranía terrestre no tardará en resucitar
Llueve he parado la vida a un costado como un turista que se impresiona con lo diferente
Llueve y por más que pare seguirá lloviendo infinitamente tras el recuerdo de una mañana húmeda
Comprendo porqué escapa el hombre de la lluvia y el escapismo es el miedo al asombro
No van a parar de caer lágrimas del cielo es lo que se escucha muy adentro de todos
Llueve con el sabor de lo insólito aquí en los cristales distantes de la existencia
Llueve ayer llueve hoy y llueve mañana alguna vez
Y es así porque llueve y llueve definitivamente y para siempre mi propio ser..............
PABLO ZAMA.
Llueve en la fantasía de una calle rara de septiembre
Llueve apasionadamente en los cristales eróticos de una ventana cada vez más sutil
Llueve y las nubes sopan de frescura ese gris hermoso sentimental de los días truncos
Llueve mientras escucho en la radio la voz soñada que me dice que me invita a ser
Imagino en la lluvia ver pasar los recuerdos más ignotos de alguna niñez reflejada
Y como los pájaros huyo entre los árboles volando riendo como un marinero lejos de la costa
Llueve y pienso en palabras en los momentos más hermosos que son las imprevisiones de un tiempo y un clima contradictorio
Llueve está lloviendo con sol en los cristales húmedos
Siento el llamado desesperado de los sueños de la vida que se regala así
O es un suspiro esta lluvia que no dura demasiado y queda dibujada la cara para siempre de la emoción de estar despierto en medio de estas orillas
Por eso lluevo por dentro con toda la intensidad de los rumores del alma
Y el torrente es suave me invade entero lo disfruto lo comparto
Pienso en que tal vez no llueve en la calle tal vez sea mi lluvia la que impregne de sentido lo que los cristales reflejan
Llueve sin embargo siento que llueve aquí y que llueve más allá de los cerros dueños del crepúsculo
Llueve y es la lluvia la que deposita este instante en la sublimación de los diluvios de los tiempos adversos
Camino entre cortinas de agua leves brisas frescas y hermosas gotitas de calma caen envolviéndolo todo elevando los sueños la vida la pasión
Un silencio transcurre en esa lluvia descomunal de vísperas primaverales de amores que paralizan y encienden fuego lava de un volcán que socava el torrente
Y yo como un ave perdida en la bandada de los años espero que sea esta la lluvia que traiga el amor el sentido de un romanticismo que sale y se escapa
Llueve y me abrazo a los cimientos de un instante efímero extraño en un viento que se incrusta en lo más profundo
Llueve y los pájaros como yo han huido entre árboles de esperanza sutiles gritos que buscan la existencia el sendero el carril
Llueve todavía en la ventana de un lado y del otro en límites que se cortan con el agua imposible de lo puramente singular
Duele la vida gusta estar despierto contradicciones de una lluvia veraniega de septiembre pre primavera
Llueve en la calle y estoy mirando como rebotan esas gotitas como apagan su camino en el suelo urbano
Estoy mirando con asombro el cambio producido por ese gris emocionante en lo cotidiano de este transcurrir sin detenerse
Llueve escucho música la nostalgia es ahora es suave y tiembla muy en el fondo de algún lugar desconocido
Llueve y el arcoiris de los minutos tiranía terrestre no tardará en resucitar
Llueve he parado la vida a un costado como un turista que se impresiona con lo diferente
Llueve y por más que pare seguirá lloviendo infinitamente tras el recuerdo de una mañana húmeda
Comprendo porqué escapa el hombre de la lluvia y el escapismo es el miedo al asombro
No van a parar de caer lágrimas del cielo es lo que se escucha muy adentro de todos
Llueve con el sabor de lo insólito aquí en los cristales distantes de la existencia
Llueve ayer llueve hoy y llueve mañana alguna vez
Y es así porque llueve y llueve definitivamente y para siempre mi propio ser..............
PABLO ZAMA.
19.8.06
5.8.06
blanca espera...
blanca-espera
pasó el avión de contramano por la avenida del cielo. él la vio pero no supo nada hasta que las imágenes verdes doblaron la escena y entonces entendió lo de la existencia y ya no volvió a preguntarse nada transitorio, es más, el futuro quedaba vedado de toda proyección tangible.....
está en la calle dado vuelta
[gritando!!
está en todas partes vuelta-[dado aullando!!
huye de las náuseas de su [propia intrepidez
alimenta la vida con esa intensidad
está nervioso!!
vuela!!
corre!!
ha dejado de mirar
no lo puede creer pero está ahí
ruge en imbecilidades disímiles
vuela!, grita!, huye!, corre!, aúlla!
no sabe quién es!!
no piensa nada
permítaseme una interrupción, el piloto pidió volver, fue denegada su moción, desde entonces no ha dejado de llover sobre la nave.....
ya no siente, pero respira
ya no vive, pero late
está en todas partes
y en ningún lado su reflejo existe
ya no mira!!
pues sus ojos lo han dejado
grita pero escucha nada
patalea!!
llora desconsolado!!
se rasga la piel!!
pero el hedor lo va paralizando
se siente explotar!!
está en la calle!!
está en el mundo!!
no es mucho
es la nada!!
no reacciona pero está
no le duele pero llora
va a seguir así, lo da por seguro
está volando en tren!!
el efecto es perpetuo
no comprende
ya se ha ido.....
«sobredosis de vida» dijeron en el matutino. el papel estaba un tanto arrugado, en la calle la lluvia había hecho estragos, la nada de estar solo-en-el-mundo lo había fusilado a la intemperie. no, no era posible que sus ojos lograran descifrar el enigma de los días, su copiloto estaba durmiendo, y él, dueño de su nave, no supo aterrizar.....
PABLO ZAMA
pasó el avión de contramano por la avenida del cielo. él la vio pero no supo nada hasta que las imágenes verdes doblaron la escena y entonces entendió lo de la existencia y ya no volvió a preguntarse nada transitorio, es más, el futuro quedaba vedado de toda proyección tangible.....
está en la calle dado vuelta
[gritando!!
está en todas partes vuelta-[dado aullando!!
huye de las náuseas de su [propia intrepidez
alimenta la vida con esa intensidad
está nervioso!!
vuela!!
corre!!
ha dejado de mirar
no lo puede creer pero está ahí
ruge en imbecilidades disímiles
vuela!, grita!, huye!, corre!, aúlla!
no sabe quién es!!
no piensa nada
permítaseme una interrupción, el piloto pidió volver, fue denegada su moción, desde entonces no ha dejado de llover sobre la nave.....
ya no siente, pero respira
ya no vive, pero late
está en todas partes
y en ningún lado su reflejo existe
ya no mira!!
pues sus ojos lo han dejado
grita pero escucha nada
patalea!!
llora desconsolado!!
se rasga la piel!!
pero el hedor lo va paralizando
se siente explotar!!
está en la calle!!
está en el mundo!!
no es mucho
es la nada!!
no reacciona pero está
no le duele pero llora
va a seguir así, lo da por seguro
está volando en tren!!
el efecto es perpetuo
no comprende
ya se ha ido.....
«sobredosis de vida» dijeron en el matutino. el papel estaba un tanto arrugado, en la calle la lluvia había hecho estragos, la nada de estar solo-en-el-mundo lo había fusilado a la intemperie. no, no era posible que sus ojos lograran descifrar el enigma de los días, su copiloto estaba durmiendo, y él, dueño de su nave, no supo aterrizar.....
PABLO ZAMA
El país de los ciegos
El país de los ciegos
En el país de los ciegos, alguien advirtió que yo veía con uno de mis ojos. El rey ordenó matarme. Ahora espero que los carceleros vengan por mí y anuncien que ha llegado la hora de la ejecución. Aguardo cada noche a que cumplan la condena. Sueño con el momento en que dejaré de respirar. El instante justo en el que una hoja metálica rebanará mi cabeza para hacerla rodar, tal como ha sido ordenado.
Estoy triste. Casi no puedo respirar por la angustia. Sólo quería vivir una vida simple y austera. Yo nunca quise ser monarca.
Será injusto morir en el país de los ciegos.
Simón
En el país de los ciegos, alguien advirtió que yo veía con uno de mis ojos. El rey ordenó matarme. Ahora espero que los carceleros vengan por mí y anuncien que ha llegado la hora de la ejecución. Aguardo cada noche a que cumplan la condena. Sueño con el momento en que dejaré de respirar. El instante justo en el que una hoja metálica rebanará mi cabeza para hacerla rodar, tal como ha sido ordenado.
Estoy triste. Casi no puedo respirar por la angustia. Sólo quería vivir una vida simple y austera. Yo nunca quise ser monarca.
Será injusto morir en el país de los ciegos.
Simón
"Provincias desunidas del Río de la Plata" (ROBERTO POWELL)
"Provincias desunidas del Río de la Plata" (ROBERTO POWELL "el aquí y ahora")
Memorias...eh...qué más?
Memorias...eh...qué más?
Uno.
El sol, (nueva)mente recurrente en este caso, comienza a ocultar(se)...tecnologías precoces...a punto de terminar(lo) adjetivos diversos buscan huir de esto con errores ortográficos....me (lo) han dicho varias veces. Bueno, debo escribir(lo) con sonidos y sol...¿o son?...una letra(lo) determina. ¿Dónde quiero llevar(me)? ¿Más datos? Imposible. ¿Salir? ¿Reparar(lo)? ¿Qué hacer?
Dos.
No hay datos concretos para contextualizar estas palabras. Ella dice: ¡qué haces!!!. No escucho más de lo que deseo. Me estoy por ir. No oigo más sonidos que el silencio. Te necesito, hemos estado distanciados por algún tiempo, no interesa en este lugar tu presencia...la tinta fluye a pasos escalofriantes. Fuerza.
Tres.
Existe un camino que no dice nada acerca de nosotros, no es un lugar poco común ni mucho menos. Muy pocas analogías hay al respecto y al respeto. No es la idea esconderse de algo, solo es un camino que lleva...es obvio que no hay ningún tipo de luz más allá, ni más acá. Las personas no lo encuentran, yo menos. Virtuosas imágenes se me ocurren para poder llegar, no al fin del camino porque esa no es la idea. El pensamiento es estúpido. Punto y apártate!!! Cuatro.
¿Dónde han quedado los días en que teníamos el placer de destruir lo instaurado? ¿Todo es una pregunta? ¿Dónde demonios quedó la poesía? ¿Y las drogas? ¿Y Whitman? ¿Y Kerouac? ¿Y Ginsberg?¿Qué hemos estado haciendo?¿Con cuánto nos hemos conformado? ¿Por qué? ¿Por cuánto tiempo?
Cinco.
Copyleft. Todo.
Rios, Sergio A. & Mr. Sopen.
(Sin título)
Por una cuestión de trámites, la señora Pons debía ir a la escuela donde hizo la primaria a pedir unos documentos. Viajaba en su auto modelo dos mil y pico por la avenida Circunvalación, mientras escuchaba «Sensa una Donna» de Zucchero & Young. (Se sintió una «donna»). Al llegar al establecimiento escolar, bajó de su auto con su típico rostro pálido y rígido, y miró de arriba abajo las columnas del edificio. Sintió que estaba en la base de una gran estructura que era su Doctorado en Psicología.
Tenía que esperar unos minutos allí, y decidió recorrer el gran edificio. Habían pasado más de 40 años.
La secretaria salió de su oficina para entregarle los papeles a la señora. No estaba.
La encontraron una hora después sentada detrás de una puerta, chupándose el dedo.
) JUMP (
Tenía que esperar unos minutos allí, y decidió recorrer el gran edificio. Habían pasado más de 40 años.
La secretaria salió de su oficina para entregarle los papeles a la señora. No estaba.
La encontraron una hora después sentada detrás de una puerta, chupándose el dedo.
) JUMP (
6.5.06
only one!
HOY NO TENGO NADA PARA DECIRLES....¿A QUIÉN ME ESTOY DIRIGIÉNDO?
QUÉ SUCEDE....que EN EL INFINITO NO ME ENCUENTRO....
LIBERTAD!! Y QUE CIERRE SU ASQUEROSA BOCA CADA VIEJA CHISMOSA DE ESTA PROVINCIA....NO ME IMPORTA EL QUé DIRAN....si...pero de qué estamos hablando....nihilismo????
surrealismo....prefiero a los beat´s....y esta todo bien con la revolución sexual....avanti
creo que esto fluye por lo supreficial...eso deseaba el día de hoy.
Pero antes de que me dejen...solo antes dejaré de utilizar los acentos periódicos de mi mente...y trastornaré mi cuerpo en la belleza de los travestis...porque he de decirlo.... no he de permitir injusticias o intoleranias absolutistas....siempre lo haré.
Mr. Sopen...(Sergio Rios)
16.4.06
Así te llamas
Así te llamas
Montevideo te llamas, pueblo que te recuestas sobre la tibia arena del Plata.
Tus hijos son los nuestros, los nuestros son los tuyos
Montevideo te llamas, pueblo que te recuestas sobre la tibia arena del Plata.
Tus hijos son los nuestros, los nuestros son los tuyos
hermanados sin remedio; inexorablemente
Dicen que somos dos, pero en realidad somos UNO... los pueblos de dos orillas
UNO en cada gesto, UNO en cada sueño
UNO en el no mirar la tierra nativa
UNO con ojos en una Europa de melancolía.
¿Necesitamos puentes...?
Montevideo te llamas, la de las murgas, comparsas
¿Necesitamos puentes...?
Montevideo te llamas, la de las murgas, comparsas
Le diste a mi tierra el sabor tamborilero.
la misma raíz, la misma utopía ?
la misma raíz, la misma utopía ?
Nuestra historia nos define, nos explica en el presente
Somos UNO en este Sur que tanto duele
¿Cómo sentir algo distinto...?
Uno y Nosotros; Nosotros y uno
¿Cómo sentir algo distinto...?
Uno y Nosotros; Nosotros y uno
llamados a una misión
Por este espacio, por este tiempo, en este suelo latinoamericano...
que clama por su PALABRA
Por este espacio, por este tiempo, en este suelo latinoamericano...
que clama por su PALABRA
EVA ORTIZ (SANTA FE).
ABRUPTAMENTE...
ABRUPTAMENTE...
un sol cae en el plata
ABRUPTAMENTE...
dejandonos sin palabras
¿Adónde muere el sol...?
¿Lo traga el río?
enigma que es precisamente eso
necesario
imprescindible
como murieron
en ese mar
los espejismos...
los barriletes de cola
hecha de trapo , pero...
delicado piolin trenzado.
EVA ORTIZ (SANTA FE).
un sol cae en el plata
ABRUPTAMENTE...
dejandonos sin palabras
¿Adónde muere el sol...?
¿Lo traga el río?
enigma que es precisamente eso
necesario
imprescindible
como murieron
en ese mar
los espejismos...
los barriletes de cola
hecha de trapo , pero...
delicado piolin trenzado.
EVA ORTIZ (SANTA FE).
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