only one!

HOY NO TENGO NADA PARA DECIRLES....¿A QUIÉN ME ESTOY DIRIGIÉNDO?
QUÉ SUCEDE....que EN EL INFINITO NO ME ENCUENTRO....
LIBERTAD!! Y QUE CIERRE SU ASQUEROSA BOCA CADA VIEJA CHISMOSA DE ESTA PROVINCIA....NO ME IMPORTA EL QUé DIRAN....si...pero de qué estamos hablando....nihilismo????
surrealismo....prefiero a los beat´s....y esta todo bien con la revolución sexual....avanti
creo que esto fluye por lo supreficial...eso deseaba el día de hoy.
Pero antes de que me dejen...solo antes dejaré de utilizar los acentos periódicos de mi mente...y trastornaré mi cuerpo en la belleza de los travestis...porque he de decirlo.... no he de permitir injusticias o intoleranias absolutistas....siempre lo haré.
Mr. Sopen...(Sergio Rios)

Así te llamas

Así te llamas

Montevideo te llamas, pueblo que te recuestas sobre la tibia arena del Plata.
Tus hijos son los nuestros, los nuestros son los tuyos

hermanados sin remedio; inexorablemente

Dicen que somos dos, pero en realidad somos UNO... los pueblos de dos orillas

UNO en cada gesto, UNO en cada sueño

UNO en el no mirar la tierra nativa

UNO con ojos en una Europa de melancolía.
¿Necesitamos puentes...?
Montevideo te llamas, la de las murgas, comparsas

Le diste a mi tierra el sabor tamborilero.
la misma raíz, la misma utopía ?

Nuestra historia nos define, nos explica en el presente

Somos UNO en este Sur que tanto duele
¿Cómo sentir algo distinto...?
Uno y Nosotros; Nosotros y uno

llamados a una misión
Por este espacio, por este tiempo, en este suelo latinoamericano...
que clama por su PALABRA

EVA ORTIZ (SANTA FE).

ABRUPTAMENTE...

ABRUPTAMENTE...


un sol cae en el plata
ABRUPTAMENTE...

dejandonos sin palabras

¿Adónde muere el sol...?
¿Lo traga el río?

enigma que es precisamente eso
necesario
imprescindible

como murieron
en ese mar
los espejismos...
los barriletes de cola
hecha de trapo , pero...
delicado piolin trenzado.


EVA ORTIZ (SANTA FE).

Corren.....

-El hombre mediocre que defiende a capa y espada su mediocridad, podrá correr por siempre.
Pero lo que no conseguirá jamás es salir del túnel oscuro al que pertenece-.

Corren.....

Están corriendo en las calles
sí, el receptor ya lo dijo todo
están corriendo sin ir a ningún lado
corren y gritan desesperados
corren
pero la vida sigue quieta
hay un viento lejano que también corre
y corren ese viento que corre
pero el receptor ya no dice nada

Están corriendo en las calles
porque no les está vedado correr
corren porque necesitan caminar
están corriendo porque no se encuentran
corren de miedo
corren por el miedo a la verdad
es por eso que el receptor ya se ha callado

Están corriendo al abismo
no han parado de correr
es tarde: pero corren
hay hambre: pero corren
corren ese viento lejano entre los cerros
corren porque les han dicho que hay que correr
y lo han creído
por eso corren

Están corriendo sin avanzar
tienen miedo a quedarse quietos
les han dicho que corran
son obedientes a sus líderes
corren por la obediencia debida
corren porque quieren dejar de correr
en el receptor han dicho que no es debido parar
y corren porque no son libres
corren para no ser libres
correr es alinearse
y es por eso que corren

Están corriendo en las calles
¡vaya humanidad incoherente!
corren porque no son humanos
corren para no ver el espejo
quieren correr porque el viento se aleja

Está corriendo el viento ya sin ser viento
pero siguen corriendo detrás como perros callejeros
corren como suicidas hacia el placer de morir
corren porque no tienen placer
corren para no morir
pero quieren morir corriendo

Están corriendo en el receptor y en los altavoces
siguen a la jauría para entender por qué corren
pero corren como la jauría
en medio de la vida que está quieta
corren porque no entienden la vida
y la vida se les va en esta corrida ambivalente

Está bueno correr, dice la radio
corren los buenos y los malos
corren los buenos de los malos y los malos de los buenos
corren por sus diferencias
hay que correr para llegar
hay que correr para huir
hay que correr para no correr

Están corriendo en las calles
están corriendo furiosos
corren para no verse corriendo
corren
porque corriendo
han llevado la vida hacia la mentira
corren para no saber la verdad
corren porque les han dicho que hay que correr
y ellos lo han creído

Están corriendo en las calles y en la vida
están corriendo de ellos mismos
corren porque todos corren
corren porque no han aprendido a caminar
pero no han llegado a salir de la calle
siguen corriendo sin correr
pero están corriendo a sus errores
corren sin entender
corren sin mirar
corren sin pensar
corren por el sólo hecho de correr
pero están corriendo todo el tiempo en la calle
y no van a parar de correr
porque el receptor se los ha dicho
y ellos lo han creído

Están corriendo en las calles
y no van a parar de correr
porque están corriendo para atrás
y no lo han sabido



PABLO ZAMA.

Encierros

tengo el sonido de tu mejilla

la suavidad de tu oído
entiendo cada momento
estancado en el presente
vivo presintiendo la rutina
recordando los instantes
requiriendo de este encierro
siento lo que pides
y vivo presintiendo tiempo pretéritos
quiero avergonzarme gritando lo que hoy no tengo
pero debo callar este dolor sin tiempo
romper esta hoja
consumir la angustia
aprisionar para sí el desdén
conque ayer me conduje
tengo lo que adolezco
en un rumor vacío
en un río sin cauce
en este poster luminoso que dice:
"el amor post-morten
de este dolor metamórfico"


PABLO ZAMA.

Espejos circulares

otra vez esta sustancia helada que baja de mi frente
y empuño entonces la vida intoxicado de sacrificios
levantándome como esta rutinaria pala
descubro los sonidos de una dirección ascendente
de este maleficio exorbitante
maníaco
exclusivo

BASTA!

aquí el lugar derrama lucimientos ocres
de otra tormentosa jornada
y así,
salen del pozo las venas angustiadasde aquellos que sudan sus destinos
fusilando el destierro de esta rapidez ilusa
conque los derechos son
pan para el que no come

SÍ!

esta luz que choca entre los espejos enfrentados
dilucida la soledad armoniosa
dilapida mi sordera
estampa de sonidos la visión
y no percibo la forma de los versos

toda poesía es en sí
un certero golpe a la nada
laberinto de esta habitación
luces de esperanza
aire que no respiro
lo es
la poesía de mi embelesada actitud
para enfrentar la adversidad
de ese pibe que cae de los márgenes
que tiran al abismo
despedazando estas vicisitudes
la pena de la noche ineficiente
de estos tiempos adversos

VAMOS!

lo necesario: esta filosofía
con paredes desvanecidas de furia
y vientos absurdos
imprevisibles
y así,
la noche se rodea de crepúsculos
tenaces ideas
valores incorruptibles
entiendes esta soledad intelectual
desparramas tu actitud defensiva
levantas el puño y te repliegas en la mente
salvajadas de angustias sobreviven
en la reunión constante con la esperanza
sacudes el polvo
piensas
dejas de pensar
continúas con la rutina
y en el horizonte de tu frente
la sustancia helada está!!.....


PABLO ZAMA.

Bien Al Sur 2

Acá vamos de nuevo...me quedé a mitad de camino, entre...entre..entre recuerdos de maníaco depresivo y donante fracaso de higado-
Esa es la idea. Y lo fue desde un principio.
Estoy al sur, bien al sur...donde se bifurca el sin sentido de la discordia intelectual y las papas fritas al por mayor. Dónde...donde todo se disuelve en miserias opacdas y ocultas ante el espectador, o sea, ante el turista. Barrios pobres, villas, tomas...todo eso lejos del centro y lejos...bien lejos. Estoy en el sur, bien al sur-
Tengo la necesidad de decirlo nuevamente: dos puntos.
La idea es llegar más lejos, no buscaba compañero de viaje pero sin querer apareció...en pocos días parto...a quien se interponga.
La brevedad me acompaña en la adapatación a los new mass media...bueno, ya no tanto.
En seguida regreso, por ahora sólo les dejo un pequeño mensaje:
A veces hace frío...el alcohol y otras sustancias me acompañan y me siento más que bien.
No discrimino a los homosexuales...a las mujeres tampoco....
Me encuentro al sur, bien al sur....

Sergio Rios....(Mr. Sopen)

Bien Al Sur 1

Qué ondilla la pandilla?????
Acá estoy...acá estamos. En el sur...bien al sur. Donde todo se bifurca en un sin sentido entre el viento y mi ser...o algo así. Exodus. Confrontation. Esas palabras resumen algo de lo que vivo...de lo que vivimos, prefiero el plural al singular de la lengua oficial. Si.
EL viento.....
El sur.....
No seré policía...no seré salchicha. Ja. Ja. Jamás....
Soy libre....¿Soy libre? SI. Mis impulsos mandan....y otras cosas además.
Debo admitirlo, extraño el sabor del sol curtiendo mi piel...a veces.
América...
Por el momento es este mi sentir. Aún no me atraen los hombres...pero no me molestan.
Las mujeres...somos iguales. En el sentido evolutivo.
Escucho....
Hablo....
Saludos fraternos....
Algo asi...
He perdido la poesía en la última locura!
¿Apología a las drogas? No estoy hablando de televisión ni de oraciones serviles.
Hasta la madrugada entrante.

Sergio...Mr. Sopen.

LA MERD DE LA BOST.

En tiempos remotos, cuando la merd era bost, y las sendas políticas se confabulaban para producir bost sin tener presente que por su condición eran también dignas de toda merd. Esto en definitiva confluía en la posibilidad de que en Macondo del Oeste la bost se juntara con la merd para producir una "G", que en términos padrinezcos sería como insultar a Al Pacino, por cuya causa se inicia una crisis de "medio pelo" en las mafias contemporáneas. Así la "G" no defendería las causas mafiosas sino que reivindicaría la ignorancia política de pueblos enquistados en la faz misma de la dureza extrema de sistemas ocultos, impunes, y arbitrios inoculables. Esta es la reflexión inexacta que, por vivir en donde la merd y la bost protagonizan las pantallas, se dirige al señor "G" concibiendo un pensamiento de bost y una aceleración impregnada de letras de merd. Sino se entendió, por favor, visitar "Macondo del Oeste"......

PABLO ZAMA.

Una prueba?

(...) De repente... una LUZ. Las calles me marcaban un camino casi recto, casi cerca de casa. La gente me veía pasar como a un extraño, pero como dije, estaba cerca de casa.

(19:00 hs). Hacía mucho tiempo que no salía por ese momento y ya estaba en camino. Pregunté por un tal Osvaldo porque no me acordaba del nombre. "¿Osvaldo?", dijo una mujer mayor. "Ehhh..." Acá estoy me dijo. Me mostró la joya. De lejos sonaba una cumbia de esas baratas de baja producción y con tapa de discos de bajo presupuesto. Tenía que ir a sacar fotos a un cumpleaños, aniversario o algo así. Volví. Saqué la cámara y fotografíe a unos viejos que estaban preparando unas prepizzas. Volví a casa y di vueltas. Pero lo hice. Robé la joya (a un bajo precio) y me fui. Hoy estoy prófugo de mi pasado y prisionero de mis gustos. No puedo salir de mi habitación. Pero me encanta!!!

((( Pac Man )))

Estoy llegando...

No quería ser el único en hacer esto, pero bueno....ahora estoy planificando otro tipo de viajes. En fin, la idea es llegar más al SUR de lo que estamos, recorrer las llanuras de un terreno virgen como muchas pieles que desean ser acariciadas.

La idea es...la idea sé. ¿Alguien pretende algo?

Somos algo distintos y distintivos....no deseo mucha publicidad al respecto.
Respeto mutuo es lo que busco.
Solidaridad.
A noche, mientras dormía con el calor insoportable que caracteriza a San Juan City, un amigo comenzó a expresar raros sonidos de su boca:
_ Arrr, aroo rolling...Proud Mary....blala las sakai aslash

Mis reflejos, medios dormidos, se transformaron en: simples carcajadas.
_ ¿De qué te reís? ¿No ves que estoy cantando? dijo mi amigo sin darse cuenta que estaba totalmente delirando...
bueno, el habla dormido y yo me...ya se imaginan.

Ahora....en qué estaba. SI. La idea es...la idea sé. Ser un Beat a domicilio.
¿Alguien me acompaña?

Mr. Sopen ( alias Sergio)

sshhh!!!!

Es verdad? eso de que todos somos iguales...eh..bueno, no quería precisamente hablar sobre eso.
Hace unos días estaba en una cuneta tratando de conseguir un peso que estaba tirado en ella. Al fin de muchas vueltas, y al vre un grupo de personas que estaba conmigo, me preguntaron ¿qué estas haciendo?....les explique, me ayudaron, compre cigarrillos y fumamos. Luego fuimos en busca de comida, nos sentamos en una casa de comida corriente ubicada en Av. Las Heras (esto es en Mendoza Capital), cada uno pedía el menú de acuerdo a sus condiciones económicas...la ideología había quedado de lado pues el estomago de cada uno tenía el poder...y el bolsillo también.

_Chau!!! Nos vemos...
_Chau..suerte, cuidate....Respondían.

Tome la mochila y comence a caminar buscando la terminal...qué calor.
La ruta nuevamente me admiraba pues sólo había dormido un par de horas en tres días.
Llegue a San Juan, un zonda de puta madre....me acorde del periódico "El Zonda. Viene Fuerte"....Ahora odio más al maldito zonda. Si, a ambos.
Estoy planeando un viaje más largo....

Mr. Sopen. (o Sergio)

SIN TITULO...SOLO. bastardo!

BUENO, malo, perverso. Creo que las grandes editoriales nos venden estupideces, claro que mucha gente no piensa eso. Los miedos (perdón, los medios quiero decir) de comunicación no hacen más que engañarme con sus convenciones cuasi naturalizadas.... de todos modos el lenguaje resiste y hace fuerza, hace tantas fuerzas que a veces se le escapa un pedo...si, si...un pedo que hace ruido y tiene mal olor, como la poesía, la prosa...etc. esa que usted y yo escribimos, o creemos escribir.

NO QUIERO ENTRAR PERO TENGO QUE HACERLO...

ELLA ME SALUDO, LUEGO VINO OTRA E HIZO LO MISMO...
LA PRIMERA ESTABA OCUPADA.
"Esas son las chicas...elegí"....
ehhhh, bueno, esta bien ¿CÓMO SE LLAMABA LA SEGUNDA?
SI, SI...ESA ES LA LÓGICA DE UN PROSTIBULO...¿NO SE PARECE UN POCO A UN SUPERMERCADO O VER TELEVISION POR CABLE?

si....ahora se pueden ir dando cuenta....prostituyen nuestras ideas.
o algo por el estilo.
ACÁ VA EL MENSAJE:
escribamos...CAMINEMOS....EL MUCHACHO DE LA ESQUINA NO HACE MAS QUE PEDIR MONEDAS....si, entiendo que me he olvidado de escribir palabras de amor...pero para los que quieren leerlas no les queda otra opción que dirigirse...a, a, a....bueno, eso, lo deberían saber ustedes.

EL EJERCICIO ES BUENO, PERO PREFIERO EXCESOS DE OTRO TIPO.
¿ALGUIEN SE ANIMA A SEGUIR POR ESTA LINEA?
¿ALGUIEN SE ANIMA A RESPONDER RETORICAMENTE?
¿ALGUIEN ESTA GOLPEANDO MI PUERTA?
no, es el timbre...."Hola, queremos compartir un mensaje de Dios, quisiera usted abrirnos su puerta para charlar". NO, GRACIAS, NO CREO EN DIOS.
Bueno, espero (no se eh!) haber herido susceptibilidades.
El lenguaje es libre...y yo libertario. JA! JA! JA! no creo que me censuren.

Mr. Sopen... a veces me dicen Sergio.

Sobre la muerte del Acertijo

Sobre la muerte del Acertijo:
Varias veces estuvo a punto de caer. Lo decia en sus escritos. Alguna vez fue árbol, otras reflejo. La cuestión es que cometio el error de asomar la nariz en donde todos miran y lo reconocieron. ¿No llevaba el antifaz? ??... no se. Solo se que se suicidó y que su cuerpo se hizo masa por un instante. Y despues vapor. No fue al cielo ni al infierno. Su alma quedó en Chimbas. Fué al Hiper y se compro un pseudónimo de esos que venden a oferta, ¿vió doña? O sea que digamos que "resucitó". De alguna manera entró en mi cuerpo y me hace escribir estas huevadas... !textos! NO!! huevadas son!... TEXTOS!!! AHGGHHHH!!!!!!

( Pac Man )

HABER...HABER....

Mucho se ha hablado...también se ha silenciado. (?) Es verdad, me admiro, mutuamente, no me interesa utilizar correctamente las reglas gramaticales...estoy diciendo cosas tan simples que la poesia no se deja esperar:
Incorrectamente correcto
Divergentemente audaz
Idóneo????
Necesito ver algo que no me identifique...
Alguien me puede repsonder...silencio ¿aun te necesito?


Bueno...son cosas que no tienen sentido, ni quiero compartir nada... con nadie...el cooperativismo me atrae.
Alguien se subscribe a la censura a la que me someto?????? pero encuentro placer por otros lugares.
Voy a fumar un tabaco.
listo!!!
He obsevado a la gente circular por la Av. Libertador (¿libertador?), todos encasillados, circulando al ritmo de las reglas que se imponen...hombres, mujeres...qué tal? No me doy tiempo para describir correctamente mis sensaciones.
(PUNTO)

VAMOS??????

SOLO QUERIA DECIRLES A LOS INTEGRANTES DE ESTA REVISTA...QUE NO DECAIGAMOS Y LE DEMOS UNA OPORTUNIDAD A NUESTROS PENSAMIENTOS...NOS ACTUALICEMOS CUMP@S!!!!!!!!

¿Quienes somos?

Somos un grupo de jóvenes que escribimos y publicamos en esta revista desde el 2003. Nuestro fin no es reclutar a nadie bajo ninguna ideología en especial, porque no pertenecemos a ningún grupo en especial, ni nos juntamos para tal fin. La idea fué y es la misma: crear un espacio de expresión para personas que no lo tienen, ya que también la gente se puede expresar con dibujos. La revista no tiene publicidades y desde este año la vendemos a precio de costo, o sea que no la hicimos por un interés económico. La revista sale $0,30/$0,35 y es en soporte fotocopia. La mecánica de distribución es de mano en mano y puestos fijos (fotocopiadoras) en donde la pueden comprar. No estamos subvencionados por ningún ente estatal ni privado. El staff de la revista está compuesto por 6 personas que escribimos con un pseudónimo: AFRODITA, PABLO ZAMA, MR. SOPEN, TRINCHERA STUDIO, ROBERTO POWELL y PAC MAN. Sólo queremos mantenernos en este proyecto hoy hecho realidad y esperamos seguir por mucho tiempo más... (me emocione!!)

PEPERINO POMORO

La misma madrugada en que se dio cuenta, Ricardo Montemayor decidió cortarla con los intentos, y empezar a vivir en tercera persona. Supuso que le sería más fácil menospreciar la felicidad que soportar tanto fracaso, y sin demasiado protocolo, encarceló la tercera parte de todos sus pronombres. Arrancó de cuajo sus pensamientos más minoritarios, escondió sus reflexiones en la palabra diluida del “común de la gente...”, “la gran mayoría...” o “en otros países...”.
Quiso basta de tender su mano hacia la nada, o hacia otras manos, demasiado resbaladizas, echas de humo y espinas. Quiso convertirse en otro exponente de anonimato colectivo, pero en vano. Nunca pudo dejar de sorprender admitiendo que esto y aquello lo había pensado o sentido él mismo, nunca su nombre dejó de gotear por entre cada una de sus barreras.
Decidido a no caer ante su identidad irreverente, logró disfrazarla por un tiempo con nombres imaginarios de poetas, locos y muertos venidos a sus palabras desde cualquier punto del globo y de la historia: él era todos y ninguno, desdoblado, desdoblado hasta el infinito en frases prestadas, anécdotas simuladas, pensamientos abortados de su propia memoria. Pero al final nada fue suficiente. Se terminó por fin su biblioteca de papeles arrugados escritos en todas partes con la misma letra.
Y acá me ves. Acá estoy yo, tragicómico reincidente.

Peperino Pomoro

PIERROT (colaboración revista nº 10)

«réquiem para mi corazón»

Susurro al aire tu nombre...
con las manos en los bolsillos,
llenos de ansia y,
la mirada fija en la nada...
mientras te recuerdo y,
siento el dolor de tu belleza alejada de mí,
tormento es pensar tu esencia...
tu olor, tu calor de piel,
tu sonrisa, tu voz, tu mirada....
los ecos de tus besos hoy retumban en las habitaciones de mi alma....
luna encarnada,
pimpollo en cristal petrificado,
de arena es... tu piel dorada,
espero tu regreso... juguete mío,
canción de cuna, delirio místico
¿Cuándo seré sustancia que alimente a tu alma?.....

Pierrot.

EL ACERTIJO

... EN EL TIEMPO
- ¿Hola?
- La encontré...
- ¿Quién habla?
- La encontré...
- Hey, ¿como andas??... ¿a quien encontraste?
- A ella
- ¿Quién es ella?
- ...
- Ahhh!!... “ella”
- Si... “ella”. Recién vengo de verla.
- ¡Que bueno, che!... pero... ¿hace cuánto que la buscabas?
- 20 años
- ... 20... bueno, contame... ¿cómo es?
- Es como el agua...
- ... ... ¿y ahora que vas a hacer?
- ... ¿qué?

El Acertijo